Ольга Анохина

 

 

В.С. Высоцкому

 

Все слова пусты,

Ведь тебя не вернуть,

Сожжены все мосты,

В твою душу не заглянуть.

Слезы в память твою,

К черту силу, стержень и нервы!

Во имя твое пишут, поют,

Но ты гений, единственный, первый!

Вдохновенье скорбит,

Боль и слезы души.

Эта гадкая смерть за ценой не стоит,

Забирает поэтов из июльской тиши.

Какой смысл в ненужных стихах,

Когда в сердце лишь голос твой хриплый?

Ты пытался оставить судьбу в дураках,

Но не выиграть тебе этой битвы.

Поколение будто осталось без кожи,

Без тебя все не так и не то.

Никакие другие не будут похожи,

В этот день сорван чувства покров.

Но пока ты живешь в наших душах, сердцах,

 Никогда ты не будешь забыт.

Твои мысли уже на века,

Твои рифмы всегда будут жить.

 

***

О Время, не щадящее людей,

Не лечишь ты, лишь только разрушаешь.

Как много непредвиденных смертей.

О Время, уговорам не внимаешь.

Лишаешь жизни ты пророков и поэтов,

Ты души умерщвляешь как тростник.

Все так непостоянно в мире этом.

Живым останется поэзии родник.

В стихах вся жизнь и истина веков,

Они нетленны, в них бессильно время.

В душе поэта нет цепей, оков,

Несет он лишь таланта бремя.

Мы свято верим в истины земные,

Но и они лишь тлен и суета.

Хранят стихи богатства вековые,

В них меткость слова, жизни острота.

И верю я: пускай все канет в Лету,

Но на скрижалях чьих-нибудь найдут.

Стихи безвестного бродячего поэта,

Найдут и для потомков сберегут.

 

 

***

В наушниках голос Володи,
А в голове кутерьма.
И поезд вдаль уходит,
Кругом ночная тьма.
Сегодня рифмы мечутся,
Как загнанный зверек.
Безумие не лечится,
И губы на замок.
Ловлю обрывки мыслей,
А вместо них лишь ты.
Ищу зачем-то смысла,
Вместо него мечты.
Плацкарт, забитый доверху,
Ночная тишина.
Бежит судьбы хронометр,
В душе моей война.
Надменную люблю я ночь,
Коль нервы обнаженны.
Не в силах мне никто помочь,
Когда творю свободно.
Когда сливаю я всю грусть
В невинную бумагу.
Когда я на краю держусь,
Пью рифм хмельную брагу.
Трясется поезд делово,
Маршрут свой выполняет,
Поэт боготворит его,
И пишет, и страдает.
Уселась, молча у окна,
Дышу я полной грудью.
Мне шепчет что-то тишина,
Уходят прочь минуты...

 

 

Исповедь Дориана Грея

 

 Я Дориан, в руках судьбы игрушка,

 Попрал я чувства, истину и смерть.

 Моя сигара – вот моя подружка,

 Я разрешал себе, чего нельзя и сметь.

 Вся жизнь моя развратна и напрасна,

 Я Генри Уоттона вернейший ученик.

 Все мерзости я осознал прекрасно,

 Я в тайну искушения проник.

 Испил до дна я чашу наслажденья,

 В гнилую душу заглянул свою.

 Я Бэзила убил без сожаленья,

 Который сущность написал мою.

 Немым позором в темной кладовой

 Портрет страдает за мои грехи.

 И чистым душам быть нельзя со мной,

 Деяния мои для них дики.

 Я волю утерял в безудержном паденье,

 Я вечный юноша с душою старика.

 Молю богов я о своем прощенье.

 На мне печать судьбы, ее рука.

 На шее ключ, да только не от сердца,

 А от постыдного земного бытия.

 Едва лишь стоит распахнуть в чулане дверцу,-

 Никчемная перед глазами жизнь моя.

 Я за бессмертье заплатил сполна,

 Теперь существованье прерываю.

 Вновь на портрете на моем весна,

 А на полу – мой труп, я умираю...